《 حين رحل الأب تفرق الأبناء 》

في قرية صغيرة على أطراف البحر، حيث تلامس الأمواج المزارع وتلتصق رائحة الطين بذاكرة الناس، عاشت عائلة كبيرة في بيت واحد.
كان البيت قديمًا، لكنه مشبع بروح الحنان. الأب بحّار بسيط، يجرّ جسده المتعب كل مساء، فيما الأم تحيك في صمت ثوب العائلة من صبرها، تجمع أولادها وبناتها حول مائدة لا يفيض طعامها كثيرًا، لكنها تمتلئ بالألفة.
كان الإخوة والأخوات يضحكون كأنهم لا يعرفون معنى الفقر، يتشاجرون صغارًا، ثم ينسون بعد دقائق. البيت، في تلك السنوات، كان مثل قلبٍ واحد، ينبض للجميع.

لكن حين أسدل القدر ستار الموت على الأب أولًا، ثم على الأم بعده بسنوات قليلة، بدا أن الأرض قد انزلقت من تحت أقدامهم. اجتمعوا في البداية حول قبريهما، دموعهم تتسابق، ووعودهم بالتكاتف تتردّد كأغانٍ حزينة. لكن سرعان ما تغيّر كل شيء.
كانت الأرض التي تركها الأب — قطعة صغيرة بجوار المزارع — أول الشرارة. لم تكن كبيرة ولا ثمينة، لكن حين فكّر الأخ الأصغر، وهو الفقير المعدم، في مصيرها ، انقضّ عليه الجميع يزايدون بالبيع، حتى بدا كأنه فريسة تحت أنياب ذئاب، لا إخوة من دم وأبوين. عندها صار التراب أثمن من الدم.
انقسم الإخوة إلى مجموعات، كل مجموعة ترى أنها الأحق.

في الأعراس والمناسبات العامة، كان المشهد فاضحًا: فريق يجلس على مائدة الطعام، فإذا قاموا، قاموا معًا في صمت ثقيل، ينظرون بعيون جامدة نحو الفريق الآخر. الجيران، الأقارب، الغرباء، صاروا شهودًا٠ على تمزّقهم. حتى أطفال القرية ردّدوا حكايتهم كأنها أسطورة سيئة السمعة: “أولاد فلان باعوا ودّ بعضهم من أجل أرض.”
الأصوات تعالت، والوجوه تقبّضت، وكل محاولة للإصلاح فشلت. “هم المخطئون” قال أحدهم. “لا بد أن يعترفوا” ردّ الآخر. لكن الاعتراف لم يأتِ، والتنازل لم يولد. وكل طرف كان أسيرًا لكرامته المكسورة، التي تحوّلت إلى جدار يفصل بين قلب وأخيه .
مرت السنوات، وتبعثروا في ستة فرق متنافرة، لم يعد أحد ٠منهم يطرق باب الآخر. وحتى عند قبور الوالدين، كانوا يزورون متفرّقين، كأن الموت نفسه لم يستطع أن يجمعهم.

أحبتي الأعزاء ▪︎▪︎▪︎
اعلموا أن محبة الوالدين لا تنتهي بالموت، بل تبدأ من جديد بعد الرحيل. ومن مظاهر هذه المحبة أن تبقى قلوبكم متصلة، متعاونة، متسامحة، كأنهم ما زالوا بينكم. الأرض تُباع وتُشترى، والمال يذهب ويعود، لكن الودّ إذا انكسر لا يُرمّم.

الخميس : 16/10/2025
✍️ عيسى الفردان

المصدر: إنستغرام